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-ssemos

imagina se pudéssemos escrever sobre as coisas simples? 

sobre o passarinho que desenha sua rota no ar? 

as pequenas flores dos canteiros? 

imagina se tivéssemos que ter escrito "eles passarão, eu passarinho"? quintana é o gênio, nós estamos nos afundando... 

se escrevêssemos sobre flor seria da rafflesia arnoldii 

se fosse de pássaros seria de qualquer espécie no mínimo estranha. 

se escrevêssemos não para constituir versos ou rimas.

se nos identificássemos. se nos encontrássemos.

e misturássemos os rascunhos deixados de lado por aparentarem o ridículo intrínseco da alma. 

criássemos nova literatura;

saíssemos nos deleitar com toda a estranhice

que é a calmaria

a calmaria é o estranho do mundo

imagina se bebêssemos

todas as safras de vinho

e morrêssemos sorrindo

se comungássemos o nosso corpo

tão batido e conhecido por nós

imagina se ultrapassássemos essa instância

essa distância

esses versos

essa vida

e escrevêssemos o que imaginássemos

...

triunfaríamos...

ando com roupas
cobertas de vaidade
vulgar Afrodite
nisto, sou mulher

nos bons dias
gostaria de não vestir
o olhar de alguém
nisto, sou vulgar

então, quando penso
finjo criar condição
de dar forma à escrita
nisto, sou aqui
resultado de um
barulho nas costas
nos braços, em torno
d'um intrínseco e
descompreensivo,
fiasco.

Abri uma cerveja hoje. Bem sozinha em casa, com companhias em perspectiva mas, a opção mais sensata é a de estar sozinha. Então, abro aquela cerveja há tempos mofada da geladeira. Cerveja comprada para se dividir, não pra se embriagar, nem pra viajar. Se existe categorias divididas por quantidade de cerveja, essa estaria incluída na de apenas relaxar. Dar sono. Mas não pude dividir, não pude compartilhar o pão. Sem querer, embriaguei-me. Também não com gosto de loucura, não foi disso. Chorar sozinha também é questão de loucura, se pensarmos bem. Mas não foi. Eu vario das ideias, como diz minha mãe  Neste fatídico dia, a cerveja estava com gosto de saudade. Arrebatadora e cruel. Assim, pude esboçar uns versos, que foram esses;

a lucidez no copo

polarizada 

o amor em cheque

inimigo

o estouro das pálpebras

salgado

a consciência louca

algazarra

o verbo ambíguo

apaziguar

a ebriedade mórbida

cerveja

ele não sabia
mas ele tinha que saber

Depois dessa, eu preciso adormecer... 

há muito não escrevo
nem o "a" letra
nem o verbo
nem o sono que levo

muda dos dedos
mente (tranc)afiada
'tou cansada
dos pelegos

eles são as rimas
a
pantomima
a

morfologia
sem nenhuma
analogia

fina
que me faça
continuar

assim,
falta-me o ar
e, sem ar não há
o a

(lfabeto)

Aspas

Olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o quarto é inviolável; o quarto é individual, é um mundo, quarto catedral, onde, nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero caule, na palma da mão, a rosa branca do desespero, pois entre os objetos que o quarto consagra estão primeiro os objetos do corpo.


Raduan Nassar, Lavoura Arcaica p.7

Aspas

Muros 

Sem piedade e sem pudor, sem dó e sem cuidado
à minha volta espessos muros tão altos quem teceu?

E eis-me agora aqui na sorte a que fui dado,
em mais não penso: não me sai da ideia o que aconteceu.

Lá fora há tanto que fazer - tanto ruído!
E, se estes muros construíram, porque não dei por tal?

Não ouvi de pedreiro nem voz nem ruído
E sem saber fiquei fechado, sem vista e sem portal.



(Konstantinos Kaváfis)