Ao som de "The earth is not a cold dead place", Explosions in the sky

para Hudson, como sempre

escovar os dentes para preparar o banho frio

lavar duas vezes todos os pelos para o receber

perfumar o caminho de patchouli para me anunciar 

descansar no meu esteio - nossa esteira; o teu peito 

Future butterfly

Na máquina do tempo, feita de aço e muito plástico, conta-se 17:10

fim do expediente de quem a manuseia conforme a terra fica para trás 
perto do Equador, isso significa que, em tal voltagem, já é quase breu 
um homem — meu Deus, era um homem —
aguarda sob a árvore, com sua mochila nos pés, e encara estes olhos 
através do vidro, do pátio da geração que necessita de mais um burocrata 
desacorçoado redigindo e aprovando obras de arte em editais 

são, ao mesmo tempo, horas diferentes a depender do motor e do músculo
mesmo assim as luzes se acendem, porque não mudamos os trópicos 
e não há nada mais forte que as lâmpadas de led histriônicas 
ou maior sombra que aquela árvore de quem espera desde o sol

no espelho convexo, aciono o incômodo — frente a minha própria imagem? 
na luz vermelha em excesso para o astigmatismo; a sensação idem
uma bruxa sentada sobre meu peito cansado

os caminhos abertos sob seu pé rachado

ambos de camisa polo, um rosa — como o céu no lusco-fusco
outro de branco, como as nuvens desesperançadas 
precisamos nos entender mas jamais conversaremos

a máquina me levou para o inalcançável — o futuro, este que não lhe pertence

        tampouco a qualquer um

Tanto tempo

Tanto tempo sem olhar através da janela
onde uma casa se ergueu
com a rapidez de uma fera faminta 
cujo destino não oferece opções 
flertando, então, com o buraco
e não reconhecendo 
a imagem ausente do espelho 
essa encáustica imagem 
do tempo sem tempo 
a história como ornamento

Tanto tempo encarando a fera 
moendo os miolos
cortando as unhas na carne 
comendo-as 
e regurgitando na boca
do vampiro 

Tanto tempo limpando a cara
mal-ajambrada dessa besta
inquebrantável 

Qualquer coisa católica demais

os vestígios da escrita primeira
impressos pela umidade
nas portas que já foram lenhos

        urdidura para xilemas 

        e outros dilemas da criação

        para Yeshua 

na via, a poda das árvores é maquinação

de vingança

e revela o maquiavélico gosto materno:

— em segredo, corta-se

o cabelo do filho o mais curto

possível

inscrevem a brutalidade

na adolescência desidratada

dessas árvores da via

desses meninos imberbes

Elohim é a escrita do mistério

num tronco elástico morada dos insetos

vil teorema da destruição —

maternidade

e correntão

Armistício

para os urubus de Muriú

na manhã de domingo
ver o mar a uma distância segura
assim também as pessoas 

Gams

para Sandra Martins

talvez nunca percamos o jeito

de falar sobre tristeza 

mas os pregos, os papéis e as mãos 

marcam até a espessa pele

do leviatã

que dirá, então,

o nosso coração humano?

Ex-voto

evocar o meu corpo inteiro
depois de reparti-lo com as formigas

besta fera sagrada e metódica 
mas que não sabe de cor os Salmos

lâmpada para os meus pés é a tua palavra, formiga
líquens e percevejos continuam a sua comunicação

abrem caminhos ocultos,

trocam carícias 
onde encontro a língua dos vegetais

reescrevo o corpo
e ignoro a imagem 

a saliva das letras
é o meu ex-voto para todos os santos 

anônimos que crescem na terra
dessa liturgia medonha 
a vida