mulher comum

I

M. acordou destinada a comprar ela mesma um pincel

“para pintar”, porventura pensaram

tal qual vocação descoberta tardiamente

pelo prazer do Ver

quiçá reproduzir

claro que não

II

M. concluiu que um bom verso é ver todo dia é um gato morto

quando desce à banguela o prolongamento da Prudente

estremecendo as vísceras de dentro,

voando o cheiro das que se mostram atropeladas,

e revivendo a compaixão pelo desencanto,

leva sua mão ao peito

III

M. agradece,

pois há quem recolha

cabelos, teias de aranha, fuligem, vísceras e gatos mortos

sem poesia, por ofício

como M. e o seu pincel

cuja maestria é

limpar melhor os ventiladores da casa

os olhos de adélia naquela ladeira

os olhos de adélia naquela ladeira

para adélia danielli.

era são joão perto do campus
adélia olhava com visgo pra frente
seu cigarro amarelando os dedos
(afronta ao meu moralismo raso)
no meio do escarcéu quadriculado de pessoas que sequer sabem de onde vinha todo o milho caro que enganavam os pós-modernos

há dias lembro de adélia sem que ela saiba
sem que eu não morra por não dizer a palavra

evito ler adélia, pois quero aquela lembrança
que me salvou da agorafobia
e me devolveu a pressão da artéria

ainda recorro à adélia na multidão
para encontrar a calma
amarela e preta
três anos depois

adélia: matéria de sal
sob a língua

cont. sumidouro

V)

sei dos pormenores de estar só:

a energia elétrica nas tomadas da casa fazem pequenos ruídos

nunca há o silêncio

hoje o ouvido pulsa um batimento independente

do coração

expressão máxima da dura-máter, cabeça concreto, cansaço míope,

nome essencial

estar só é deitar, ouvir o ruído solar,

(o dia é pior do que a noite)

feito toda uma Guernica devastada

em descanso profundo de pernas e

linguagens

sei do prazer de estar só

e isso basta para não abrir a portinha

aos 50 anos

cont. sumidouro

IV)

há um vulcão tão grande quanto H.

que tenta acompanhar

na violência do não-ciúme

como o pouso incessante das moscas onde não deveriam

nas troças escondidas:

toda uma munição roubada

e os tiros pra cima que voltam

porque H. é gigante quando fecha os olhos

quando se torna esse semelhante

quando dança na cozinha

quando trabalha

para amenizar os traumas dessa massa pesada

também

e escuta, dorme, morre, acorda, descansa, tatua

desvela-se em maciez,

vê a terra e o monte de Vênus

e contém o fogo dentro:

cratera inflama nua

cont. sumidouro

III)

está acontecendo novamente

dentro deste ônibus

à noite

na iminência de toda uma vida

desponta comigo o sorriso maligno de uma lua amarela

anunciando a descida de cada viajante

e eu por último

com fome e por último

com medo e por último

com uma lua que canta sem melodia,

mas não fala:

“fire walk with me”

cont. sumidouro

II)

encostada à parede,

a garrafa de vidro que guarda as plantas compridas

e artificiais

noutros tempos explodiu em gás

bolhas, demi-seco, rosé

matiz:

a vida da mulher

promessa de estouros passados

sufocada como semente ou lava

d’um vulcão-juíz

sumidouro

I)

vulcão cor-de-rosa, o macho

tem a mesma cor

da terra batida no solstício de primavera

pr’onde olhei da janela de um ônibus

na estrada de piche antigo

lembra-me ele que a semente dessa terra batida aguarda

mais do que os velhos por serem lembrados

(a semente aguarda sufocada de vento e poeira

protegida do visível,

vive)

as lembranças são sempre as mesmas dos desertos que nunca fui

e dos que sempre retorno

portanto, de pensar,

seridó, oeste ou licancabur,

eis-me lá