Blue Sea

I

Mesmo que a olhos nus

(só se observe o coma

imóvel, quieto

a vagarosa respiração

o sono)

Ainda assim

II

Os refletores dos portos

Mais que longínquos

No alto dos faróis

(em cada cais

em cada pedra

em cada fenda)

Nas marinas, a espuma

A calma baía

Mostram-me os barcos

As velas, o vento

Oscilando entre as formas

(de algum corpo)

Das transeuntes águas-vivas

Até a proa enroscadas

III

Apesar do saudosismo

Nunca naveguei em mar aberto

Mas a olhos fechados

Onde o náufrago é certo

(o mar é aqui

a imensidão enclausurada

o silêncio, o toque

a melodia no vácuo

onde inexisto)

IV

Entre a córnea e a pálpebra

Entre a América e a Ásia

A grandeza infinita

Tal como o céu

Bem como toda inércia

Infinito pacífico

Oceano Pacífico

Obediência

Há algo mágico

no repouso ao travesseiro

este, que sussurra:

- Levanta-te,

explode,

finde com isto.

No tempo o qual

o intervalo é a noite

sempre a culpada

e a vista não são

senão as grades

da janela defronte

E continua o travesseiro

a enfiar-me fagulhas de inspiração

pelas orelhas

- Vide, tuas lágrimas

não as quero aqui

levanta-te e salgue algum papel

Meu travesseiro é marcado

revestido das memórias

ele que já deveras maltratei

- Anda, tranque-se

Obedeci e levantei

Escrevi esse poema

Me redimi.

Raskólhnikov

era si próprio

uma espécie de subterfúgio

da loucura vívida

e radiante

toda a genialidade

e seus algozes

voltavam-se a ele

eram, pois, ele

o lobo da selva de pedra

fortificado pela decadência

o mister da fome

as vísceras d'um desnutrido

findou como quisera

a sociedade, cuja rasteira

foi apaixonar-lhe pela criatura

que nada tinha

nem a sua vida para juntar-se

a coisa alguma

mas a vida dele

findou, a ela

pertencendo

depois do livro de poemas

soa comum

curiosidade, senso comum:

indecisas conclusões

sobre causa e efeito

eu não sei

se intimidade tenho

ou se sou de vidro translúcido

se sou lúcido

se estou desnorteado

ou apenas orientado demais

mas agora estremeço ao frágil

não ao forte

prefiro a cólera ao deleite

não vejo futuro nas borras

não me vejo no futuro

mas em morrer não penso

apaixonado estava

mas um livro de poemas li

e já não me lembro por quem

então pelas minhas orelhas

voaram as borboletas

as do meu estômago

(antes do livro de poemas)

agora abraço um pranto

engasgado na página 92

"resíduo"

tudo soa comum

tudo soa comum

e Drummond, eu te digo:

aqui ficou o rato

germinação

claustrofóbico

preso, preso corres

verte, quente vazas

apertado

onde escureça

roxos, pálidos lábios

roxos, os dedos

pernas ao alto

agonia

para baixo, a cabeça

terra, entre dentes

raiz humana

frutos

rubros, anti-gravidade

expulsos, entre os poros

os pensamentos

Prelúdio

Ouvia buzinas por todos os lados. Distantes, virando a esquina, zona sul, leste, norte, morte do silêncio. Desceu molhar a garganta, procurava álcool, achou água da torneira, ainda não cortada, sem peneira e muito menos gelada.

Mas continuava a ouvir buzinas potentes, insolentes em plena madrugada de segunda, não na segunda já que por hora era terça. Não houvera jogo, eleições, na boate bacanal, homenagem, deve ser um funeral, assim pensou. O atormentava aquela mosca, zunindo e dançando feito uma moça, seduzindo o bom humor, roubando-lhe a paz, a concentração também como quem diz: você não cheira bem. Bem sabia, mas quem o cheira além do inseto? E os faróis ainda reverberando o seu teto? Que melodia terrível, ele tremulava com a garganta já há muito arranhada, não cabia letra nem nada. Curioso, sob o teto rebocado, azul cor de veneno mais algum escarro sobre seu travesseiro que nunca fora tão ameno. Repentinamente as buzinas cessaram, os sinos da catedral próxima anunciaram: eram duas da manhã. Ele pensava, o céu deve ser melhor que isso, agora um eco fortíssimo daqueles nítidos até a última parede refletir. Tantos prédios altos, baixos, médios até o seu quarto, ele já um tanto farto amaldiçoou tais sinos. No quarto que não era seu, esse fardo ele sofreu. Ter tuberculose já deve ser agonizante e os últimos minutos que ele viveu, morreu ouvindo o montante dos sons atordoantes do funeral que era o seu.

"Crimes suaves"

meditações confusas

sobre ti profetizo

e sobre vários eles

tantos, pesos ainda não mortos

pelo pudor da efusão

dos alívios não assistidos

bebo meu doce vermute

anti-miséria d'alma

consciente da chacina

mato-os, ou seja, os escrevo

aprendo a matar

como há muito tempo já fui

desde que confundia

vir, viver, crer e Finalizar

desde que encontrei lá

o asco, ermo, vulnerável

eu, violável

doloso, e com um cosmo de simpatia