Primavera do fim dos ventos

Do fim dos tempos
Profecia cantada como mantra
De setembro ao calor
Às flores, doce vozear

Organismos puros
Tocados de sensações
Herdeiros do inverno
Corredores no ar

Humanos e as ideias
Correntes, vertentes
Fluentes do verbo
Polinizar

Sejam as ideias assim
O lado másculo,
Da formosa e imaculada,
À terra fecundar

Sem título

Eis que o vinho nacional

Verte como resposta:

Escreves para matar,

Lês para morrer

Dá-me, música, a calma

Que hoje eu preciso de mim

Visto que a alma talha

E a mente finda

Mas, da enganação

Não me objecto

Posto que continuo a escrever

Com o medo coeso

E avanço assim

Com desejo arredio

Aos dias vindouros

Meu devir infecto