cont. sumidouro

V)

sei dos pormenores de estar só:

a energia elétrica nas tomadas da casa fazem pequenos ruídos

nunca há o silêncio

hoje o ouvido pulsa um batimento independente

do coração

expressão máxima da dura-máter, cabeça concreto, cansaço míope,

nome essencial

estar só é deitar, ouvir o ruído solar,

(o dia é pior do que a noite)

feito toda uma Guernica devastada

em descanso profundo de pernas e

linguagens

sei do prazer de estar só

e isso basta para não abrir a portinha

aos 50 anos

cont. sumidouro

IV)

há um vulcão tão grande quanto H.

que tenta acompanhar

na violência do não-ciúme

como o pouso incessante das moscas onde não deveriam

nas troças escondidas:

toda uma munição roubada

e os tiros pra cima que voltam

porque H. é gigante quando fecha os olhos

quando se torna esse semelhante

quando dança na cozinha

quando trabalha

para amenizar os traumas dessa massa pesada

também

e escuta, dorme, morre, acorda, descansa, tatua

desvela-se em maciez,

vê a terra e o monte de Vênus

e contém o fogo dentro:

cratera inflama nua

cont. sumidouro

III)

está acontecendo novamente

dentro deste ônibus

à noite

na iminência de toda uma vida

desponta comigo o sorriso maligno de uma lua amarela

anunciando a descida de cada viajante

e eu por último

com fome e por último

com medo e por último

com uma lua que canta sem melodia,

mas não fala:

“fire walk with me”

cont. sumidouro

II)

encostada à parede,

a garrafa de vidro que guarda as plantas compridas

e artificiais

noutros tempos explodiu em gás

bolhas, demi-seco, rosé

matiz:

a vida da mulher

promessa de estouros passados

sufocada como semente ou lava

d’um vulcão-juíz

sumidouro

I)

vulcão cor-de-rosa, o macho

tem a mesma cor

da terra batida no solstício de primavera

pr’onde olhei da janela de um ônibus

na estrada de piche antigo

lembra-me ele que a semente dessa terra batida aguarda

mais do que os velhos por serem lembrados

(a semente aguarda sufocada de vento e poeira

protegida do visível,

vive)

as lembranças são sempre as mesmas dos desertos que nunca fui

e dos que sempre retorno

portanto, de pensar,

seridó, oeste ou licancabur,

eis-me lá