Como voltar a escrever sobre todas aquelas impressões de três anos atrás que me faziam me expor aqui. Eis a questão. Tenho bastante o que falar sobre a casa das nossas avós e toda a sua falta de privacidade. Ambientes que entramos sem reservas. O quarto dos nossos pais como nosso direito e o nosso sendo apenas nosso. Toda a visão egoísta que, há muito, não é uma qualidade do ser. É um defeito. E falar das reformas das casas, todos os estranhos perambulando entre seus livros. Cheio de respingos no chão. Como salvar um animal de rua engrandece a alma quão menos haja alarde aos outros.
Eu tinha muito mais o que falar sobre como alguns livros nos devolvem o gosto da leitura. Como relembrar que eu podia ler mais de 100 páginas em um dia e não me cansar. Eu tinha um monte de coisa para falar do livro que estou lendo agora. Best-seller. E que, quando o tempo passa, a gente deixa de bobagem de os tornarem marginais pois é o que todo mundo lê no momento. Como os autores fazem para começar a escrever, como o mercado editorial é uma merda e como fico feliz com alguma promoção numa livraria, apesar dessa livraria não me oferecer nenhum autor conterrâneo. Só lemos gente de fora, a não ser que se tenha paciência de procurar um ou outro autor, ou visitar aquele sebo terrivelmente desorganizado que edita uns pseudos por aqui.
Noutros tempos, nós tínhamos muito mais coisa para dialogar por aqui. Um inspirava o outro sem perceber. O diálogo, as diversas opiniões, a troca.
Nesses tempos eu volto aqui a escrever poemas sem qualidade nenhuma. Cheia de coisa a dizer camufladas em algumas linhas que nem chegam a se completar horizontalmente. Cheia de lacunas que não serão preenchidas por ninguém, senão eu (que acho tudo óbvio). Dando margem a menor interação. Aos olhares que se resumem à preguiça de interpretar. Sem vontade de mostrar o que cá está a ninguém, pois nesses tempos de hoje não há um que se identifique. Que barreira foi essa criada à poesia? Foi essa mesma barreira que fez começar a escrever poema. Foi essa barreira que me inspirou a continuar, pois assim, continuaríamos sem diálogo. Nesse muro eu venho me escondendo e ninguém ousa estar aqui, do meu lado. Nem atreve atravessá-lo. Se posso ver um lado positivo desse silêncio todo é o que ele se revelou a mim. Me fez gostar de fingir ser poeta.
Mas venho crendo cada dia mais que já nem eu estou aqui.
